Brisa

En el caudal de tu mirada

se columpia lento

un matiz coronado

por un verso improbable,

que en miscelánea

de duda se debate

entre las costuras

de un profundo permanecer.

Vuelan los sentires

con su frescura indómita,

vienen cabalgando en la brisa

con la limosna de la ansiedad

de una razón que espera

y en su simbiosis

mutan  insaciado,

se confiesan, se alejan

al país de los sueños

secretamente guardados.

Agapxis ©

*Gracias 

Mi amante

Desnuda, mi funesta amante

de piel vencida y casta como deshabitada,

sacudes sobre el lecho voces

y ternuras contrarias a mis manos,

y un crepúsculo escucho entre tu cuerpo

cuando al caer en ti agonizo

en un nacer marchito, sin el duelo

comparable al temor de tu agonía.

Contigo transparento la caída

de un alud o huracán de rosas:

suspiros de manzanas en tumulto

diciéndome que el hombre está vencido,

confuso en amarguras y vacías miradas.

En ti respondo al mundo, y en tu cuerpo

respiro ese sabor de los sepulcros;

una noche no más, y tu mirada

persiste, implora y vence entre mis ojos,

decidida a una lucha prolongada

donde el recuerdo se convierte

en esa área languidez del pensamiento,

como materia de tus ojos mismos.

Lloras a veces arrojando

fúnebres aguas de perfume ciego,

como si desprendida de una antigua idea

vinieras hasta mí, tan clara

como un ángel dormido en el espacio,

a dejar evidencia, luz y vida;

y en tus lágrimas miro surgir tu suave piel

como si en ellas prolongaras

o hicieras más probable tu existencia,

derramando el aroma de tu sueño

sobre esta soledad de tu desnudo.

  Alí Chumacero

Tierra Prometida

Puedo soltarme el pelo

abandonarme en vos

estarme quieta.

Desordenar el sol en nuestra casa

volver sobre mi

y encontrarte.

Dejar el equipaje,

disfrutarlo:

mi tierra prometida son tus manos.

      Gisela Galimi

   

Búsqueda

Busco tu rostro

entre todos los rostros

en las enmarañadas ciudades

para detener esta desazón mía

de cordillera cansada

Vuelvo mi cabeza que gira

como una hoja desprendida

Afuera

el sol cae a pedazos

sobre los cuerpos

y los perros vienen a buscarme

para terminar el sueño

Pero me levanto

lucho con todos los fantasmas

hasta tocar la lluvia

de tus manos.

Magdalena Fuentes Zurita©

Imagenes: Flora Borsi ©

Poeta chilena, nacida en Los Ángeles, en 1946. Ha publicado: Memorial de las puertas Códigos  "La armonía del tren y esa inefable música" (1996), Versos de espantapájara" (1997, y segunda edición en 1998), "Canto de amor de Eurídice", "Es necesario continuar el asombro", "Adolescente amor", etc.

 Parte de su trabajo ha sido traducido al francés e inglés y aparece en variadas antologías como: "500 poetas latinoamericanos" (1992), "Poetas del nuevo mundo" (1991), "La poesía erótica en Chile" (2000), etc. Fue becada en el Fondo del Libro con "Antología de la adivinanza en Chile".

¿Cómo te va la vida con otra?

¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo.
¿Cuándo —¿pronto?—
por un puente seguro
se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.)
Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer?
¿Sin divinidad alguna?
Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte?
Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,
pobrecito mío?

«—Estoy harto de convulsiones, de dolor:
voy a agenciarme un hogar.»
¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo,
tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros?
¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano?
Y las musas, ¿te llaman aún a veces?
Y la dicha, ¿se hace ver? ¿Alguna vez?
¿Y esa llaga inmortal —la conciencia—
qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios,
para romperlo acto seguido.
¿Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿Estás ya harto de esa mercadería novedosa?
Cansado de mi magia,
¿cómo te va con una mujer terrestre
que carece de sextos sentidos?

Venga, con franqueza, ¿son felices? ¿No?
¿Cómo se vive en un abismo
sin profundidad amor mío?
Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

Marina Tsvetaeva ©

Floración

Bien, vamos a ver cómo floreces,

cómo te abres, de qué color son tus pétalos,

cuántos pistilos usas, qué mañas tienes

para esparcir tu polen y repetirte,

si tu brotar es lánguido o violento,

qué porte adoptas, dónde te inclinas,

si al morir te resecas o humedeces,

ándale pues, yo miro, tú florece.

Bene, vediamo un po’ come fiorisci,

come ti apri, di che colore hai i petali,

quanti pistilli hai, che trucchi usi

per spargere il tuo polline e ripeterti,

se hai fioritura languida o violenta,

che portamento prendi, dove inclini,

se nel morire infradici o insecchisci,

avanti su, io guardo, tu fiorisci.

Patrizia Cavalli

-traducción: Fabio Morabito

Nosotros

Nunca encontrarán una foto juntos,

 el mundo nunca sabrá que nos amamos,

 tocamos y tocamos.

Sólo somos almas que se abrazan, 

cuerpos que se buscaron,

 que se encontraron en la oscuridad 

cuando todos duermen,

Cuando el mundo apaga las luces.

Si algún día alguien dice [yo los vi amarse]

sólo habrá visto dos sombras que se estrechaban, 

que se juntaba al unísono.

Nunca hemos sido una realidad visible,

 nunca fuimos el paseo,

 a nosotros no nos ha permitido el sol en la piel,

 nunca seremos un certificado.

Somos el secreto, el pecado.

Fuimos los que vieron el cielo y las estrellas

 y se tocaron con los pensamientos. 

Existimos ahora.

dentro de los corazones de nuestros corazones, 

nos acariciamos en los recuerdos que hemos vivido

 y esos escalofríos de emociones

 que sentimos en la piel no se pueden comprar.

Nos permite soñar, pero en silencio.

No somos como los demás, 

nunca seremos como los demás.

Hemos sido una hora de amor

 y veintitrés de sueños, de deseos, 

de calambres en el estómago,

nosotros hemos sido una hora de amor,

lo que los demás nunca han tenido y sueñan con tener

Davide Bianco 

Di noi non troveranno mai una foto insieme

il mondo non saprà mai che ci siamo amati

sfiorati e toccati

siamo solo anime che si abbracciano

corpi che si cercano

che si trovano nel buio

quando tutti dormono

quando il mondo spegne le luci .

Se un giorno qualcuno dirà…(io li ho visti amarsi)

avrà visto solo due ombre che si stringevano

che si fondevano all’unisono

Noi non saremo mai una realtà visibile

noi non saremo mai la passeggiata

a noi non ci è concesso il sole sulla pelle

non saremo mai un certificato

Noi siamo il segreto, il peccato

noi siamo quelli sbagliati per il mondo

quelli che si guardano il cielo e le stelle e si toccano i pensieri.

Esistiamo…

dentro gli angolini dei nostri cuori

ci accarezziamo nei ricordi a noi vissuti

e quei brividi di emozioni che sentiamo nella pelle

non si possono comprare

A noi ci è concesso sognare

ma in silenzio

non siamo come gli altri

non saremo mai come gli altri…

Noi siamo un’ora d’amore

e venti tre di sogni

di desideri

di crampi allo stomaco

noi siamo un’ora d’amore

ciò che gli altri non hanno e sognano di avere

Davide Bianco 

Aritmética y Mareo

Tus instintos más los míos

Mi vida menos tu tiempo

Tu cinturón por mis poemas

Y al final de cuentas

Entre mis piernas

tu

Dan ganas de aplaudir con sólo verte

entrar en las caderas de mis sueños.

Dan ganas de comer algo salado

cuando tu piel absorbe mis deseos.

Dan ganas de tomar, de fuego, un trago

si tu sudor resbala por mis muslos.

Dan ganas de llorar de pura dicha

cuando presienten tus dedos mis antojos.

Dan ganas, muchas ganas, de hacer lumbre

para que no se enfríen las caricias,

para que no se acabe

el mareo de tierra que generas.

Mareo [ De culpa y expiación]

Lucía Rivadeneyra©

Lucía Rivadeneyre (Morelia, Michoacán, 1957). Comunicóloga y maestra en Literatura Mexicana por la UNAM. Sus libros Rescoldos (UAM-X, 1989), En cada cicatriz cabe la vida (Casa Juan Pablos/Instituto Michoacano de Cultura/Instituto Municipal de Cultura de Torreón, 1999) y Robo calificado (Colibrí, 2004) fueron merecedores de los premios nacionales de Poesía Elías Nandino 1987, Enriqueta Ochoa 1998, y Efraín Huerta 2003, respectivamente. En 2007 publicó la antología personal Rumor de tiempos (Secretaría de Cultura de Michoacán/Jitanjáfora). Participó en el libro colectivo Versoconverso. Poetas entrevistan poetas (Instituto Municipal de Cultura de Durango/Ediciones Alforja, 2000). Está incluida en una treintena de antologías y ha sido traducida al italiano y al purépecha, entre otros idiomas. Es catedrática de la unam desde 1981 y ejerce el periodismo en medios de circulación nacional.

Mas poemas aquí 

Fotografías: Pavel Titovich

Lunes

Es un lunes normal

Mi primer pensamiento es café

El segundo es usted

Porque sigues aquí aunque no estés.

Debo partir al trabajo

Y eso no es divertido

Se hizo corta la noche

Y he soñado contigo.

Es lunes

Veo tu nombre en mi taza

Me faltas

Y el recuerdo me alcanza.

Parezco un astronauta

Que no encuentra la luna

El lunes nunca pasa

Si no estás me tortura.

Se escapa otra semana

Pero el tiempo se queda

Arrugando mi cara

Pero tú ni te enteras.

Llego tarde al trabajo

Eso ya no me importa

Mi trabajo es pensarte

Quédate en mi memoria.

Es lunes

Y olvide mi corbata

Me faltas

Y el recuerdo me mata.

Luis Roy ©

Lugar Común

[Laura Makabresku]

Si les dijeran
que todo aquello es amor,
lo negarían.

Viven un hechizo y no se dan cuenta.

Pero él se desespera si no la ve,
y ella acude en su busca
si no lo encuentra.

Sentados en el bar,
podrían pasar la vida entera.

Dos que no saben
que son uno,

y que para reunirlos
se movió de su sitio
el universo mismo.

Y hablan y hablan
(de todo y nada en apariencia),

sin saber
que es del amor que hablan.-



 Elkin Restrepo

Poeta, narrador y dibujante de Colombia, nacido en Medellín en 1942. En 1968 ganó el Premio Nacional de Poesía Vanguardia con su libro: "Bla, bla, bla". Ha publicado, entre otros,los poemarios: "La sombra de otros lugares" (1973), "Memorias del mundo" (1974), "Lugar de invocaciones" (1977), "La palabra sin reino" (1982), "Retratos de artistas" (1983), "Absorto escuchando el cercano canto de sirenas" (1985), "La Dádiva" (1991), etc. Es abogado de Antioquia y Profesor Titular de Literatura de la misma universidad. Actualmente es codirector de la revista "Poesía" y de "Revista Deshora". Poemas y textos suyos han sido traducidos al inglés, francés, ruso y hebreo.

Poesía

Poesía

Gasté una hora pensando un verso

que la pluma no quiere escribir.

No obstante él está aquí dentro

inquieto, vivo.

Él está aquí dentro

y no quiere salir.

Pero la poesía de este momento

inunda mi vida entera.

Carlos Drummond de Andrade ©®

Espiral de mis entrañas

Tu llovizna y mi niebla

Tú júbilo y mis ojos

Tus manos y mi vientre

Mis manos y tu cuerpo

En esta estación de un solo sueño,

Mi entrega de agua trasparente

Tu fuego , espiral en mis entrañas

María Clara González

Inmortal

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente

por estirar sus márgenes y unirlos

al círculo infinito de la savia

nos buscamos a tientas los contornos

para fundir la piel deshabitada

con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,

volcándome la sangre hacia el origen

y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera

ni mayor claridad en la sustancia

de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,

la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

Raquel Lanseros

Quién lo probó lo sabe

[Ilustración:Katarina Blazhievskaya ]

Desmayarse, atreverse, estar furioso, 

áspero, tierno, liberal, esquivo, 

alentado, mortal, difunto, vivo, 

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo, 

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo, 

enojado, valiente, fugitivo, 

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño, 

beber veneno por licor suave, 

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe, 

dar la vida y el alma a un desengaño; 

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

De Miradas

Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.

Alejandra Pizarnik ©

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo. 

Lo que me gusta de tu sexo es la boca. 

Lo que me gusta de tu boca es la lengua. 

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Julio Cortázar © 

Mi primer chico

El primer chico que me besó

me apretó los hombros

como el manillar de

la primera bicicleta

en la que se montó

yo tenía cinco años

sus labios olían

al hambre

que aprendió de cuando

su padre devoraba a su madre a las cuatro de la mañana

fue el primer chico

que me enseñó que mi cuerpo servía

para dárselo a aquellos que querían

que me sintiera cualquier cosa

menos completa

y por dios

me sentí tan vacía

como su madre a las cuatro y veinticinco de la mañana

Rupi Kaur

Me pregunto

Me pregunto qué puedo hacer contigo

Ahora que han pasado tantos años,

Cayeron los imperios,

La creciente arrasó con los jardines,

Se borraron las fotos

Y en los sitios sagrados del amor

Se levantan comercios y oficinas

[con nombres en inglés naturalmente]

Me pregunto qué puedo hacer contigo

Y hago un pseudo poema

Que tú nunca leerás

―o si lo lees,

En vez de una punzada de nostalgia,

Provocará tu sonrisita crítica. 

José Emilio Pacheco

Amanece peor cada día

[ Fotografía: Anastasia Eremenko by Kat Irlin]

Amanece peor cada día,

Y, a pesar de las horas hermosas,

las goteras son tan enojosas

la ira de Dios tan impía

que al final, con el alma vacía,

uno deja que pasen las cosas

como trenes, como mariposas

que no saben morir todavía.

Yo prefiero soñar que mañana,

de repente por una ventana

se me cuelen volando las musas,

y feliz, surcando esa ola

enrojezco como una amapola

y me pongo a cantar sin excusas.

Joaquín Sabina

A pesar de todo me levanto

[Fotografía de G. Marsahll Wilson: Maya Angelou antes de una actuación de "Calypso" en el Village Vanguard de Nueva York]

And Still I raise

Tú puedes escribirme en la historia

con tus amargas, torcidas mentiras,

puedes arrojarme al fango

y aún así, como el polvo… yo me levanto.

¿Mi descaro te molesta?

¿Por qué estás ahí quieto, apesadumbrado?

Porque camino

como si fuera dueña de pozos petroleros,

bombeando en la sala de mi casa.

Como lunas y como soles,

con la certeza de las mareas,

como las esperanzas brincando alto.

Así, yo me levanto.

¿Me quieres ver destrozada?

Con la cabeza agachada y los ojos bajos,

los hombros caídos como lágrimas,

debilitados por mi llanto desconsolado.

¿Mi arrogancia te ofende?

No te tomes tan a pecho

que yo ría como si tuviera minas de oro,

excavándose en el mismo patio de mi casa.

Puedes dispararme con tus palabras,

puedes herirme con tus ojos,

puedes matarme con tu odio,

y aún así, como el aire, yo me levanto.

¿Mi sensualidad te molesta?

¿Surge como una sorpresa

que yo baile como si tuviera diamantes

ahí, donde se encuentran mis muslos?

De las barracas de la vergüenza de la historia,

yo me levanto.

Desde el pasado enraizado en dolor,

yo me levanto.

Soy un océano negro, amplio e inquieto,

manando,

me extiendo, sobre la marea,

dejando atrás noches de temor, de terror.

Me levanto,

a un amanecer maravillosamente claro,

me levanto,

brindado los regalos, legados por mis ancestros.

Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.

Me levanto.

Me levanto.

Me levanto.

Maya Angelou ©®
 A pesar de todo me levanto

Poema de la media noche

Ya se abre el palacio de ébano de la noche,

y salen en tropel los pajes de los sueños,

a ilusionar los ojos de la virgen dormida

y a ungir con miel la urna de su boca sin besos…

Yo, espero en la alta noche. No sé qué es lo que viene,

ni qué ansiedad me azota, ni siquiera qué espero…

No hay más rumor que el tímido de algún mueble que cruje,

ni más luz que el de un astro que se mira en mi espejo…

Ya todos los amantes dormirán abrazados,

a un lado las revueltas sabanas, y en sus nervios

estará ardiendo aún la caricia postrera,

que dejó acaso trunca la llegada del sueño…

Yo me siento muy solo en la alta noche. Solo cual

si estuviera en medio de algún vasto desierto.

Yo solamente escucho lo que dice la noche;

yo solamente sueño con los ojos abiertos…

Ya en sus cunas rosadas, sonrisa tras sonrisa,

entre sueños, los niños revivirán sus juegos;

darán cuerda a sus trompos y rodarán sus arcos,

y beberán el néctar de los besos maternos…

Yo espero en la alta noche. No sé qué es lo que viene,

ni qué inquietud me abruma, ni siquiera qué espero…

Yo solamente miro los ángeles que pasan,

con sus alas tan blancas, con sus ojos tan tiernos…

Ya en los antros hediondos, soñando, los malvados

se ven tras fuertes rejas, como animales fieros,

o ante la pavorosa silueta del patíbulo,

entre antorchas y armas y embozados de negro.

Yo me encuentro muy solo, muy solo en la alta noche,

oyendo el rechinar de los dientes del Miedo,

cuando cruzan las sombras de los ajusticiados

y aúlla el negro can de los remordimientos…

Ya dormirán las bestias… y si ellas también sueñan,

soñarán en que tienen un amo más benévolo,

o en galopes fantásticos, o en cópulas violentas,

o en baños en el río, o en festines de pienso…

Yo estoy solo en la noche, como superviviente

de una inmensa catástrofe de todo el Universo,

viendo a las pesadillas, cual monstruosas arañas,

tejer torturas entre gajos del silencio…

Yo estoy profundamente solo en la alta noche,

cual si estuviera en medio de algún vasto desierto,

viendo el desfile torvo de los ángeles malos

y el vuelo musical de los ángeles buenos…

Yo solamente escucho lo que dice la noche;

yo solamente sueño con los ojos abiertos!…

José Ángel Buesa